PoisonThorn

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BGM:《Blue Moon》——Troye Sivan

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01.

老板在门内喊他收拾酒杯，Clark拍拍扔掉垃圾的双手，提高音量应了一声。

他越过厨房，和抹着围裙的女厨道声别，顺便打扫了一台桌的残局。老板把抹布递给Clark，草草交代一声，便从后门离开。

地灯微弱，从桌脚的缝隙溢出。Clark将最后一只杯子摆入消毒柜，他擦干手，拿走搭在吧台上的旧卫衣。继而锁好卷闸门，刚入秋风便凉，Clark套上卫衣的连帽，双手插入口袋在夜色中行走。

几乎无人了，连瘪三都不愿在这小镇的寥寥长夜浪费时间。他们该去城里，开借来的老爷车，在某个俱乐部门口泡一个白人妞，于是镇里少了许多事，无人需拯救或被拯救。

没过几十米，Clark点燃一支烟，不知何时起的习惯。一点点星火，和用力吸入肺中的烟草足以让他放松片刻。他受够了一片死寂，然而暂时尚未考虑迈入喧嚣。

酒馆离公寓不远，几里不过。绕过几条湿漉漉的巷便是了。Clark用力地用钥匙拧开那生锈的锁，把门口遗忘的花盆带入室内。

他没法带着一身店里的酒气入睡，Clark站在镜子前，他脱掉卫衣，只剩一间黑色T恤。Clark看向镜中的自己，他重新蓄起胡茬，浅浅青色包裹下巴，黑色卷发耷拉在额前，他跟那个一丝不苟的超人愈发无关。

Clark站在狭小的淋浴间里——那只是用帘子将马桶和莲蓬头隔开的空间，他努力将汗水和烟酒的呛鼻气味冲进下水道。

当他躺在床上，腹中的饥饿感提醒他需进食。Clark不想用什么诗意的方式形容吃这件事，他需要能量，当他真正需要的时候，已不愿去走花样。他已无余力了，东方泛起鱼肚白，努力撑开那带青度的灰暗，他因整宿工作而疲惫不堪。

水池中孤独的一副餐具等他收拾；浴帘不慎被浸湿需晒在阳台；那盆花边缘枯萎，柔弱得枝叶干瘪。让他睡吧，阳光已不是他的动力，他无力待及天明。

02.

Clark踩着生满红锈的铁板下楼，他要去附近的便利店备些可存放的面包和意面，路过邮局，把回信寄给Diana。原谅他，没有一件电子产品。

待他抱着一周份量的主食往回走，身旁有白领奔跑过红砖的路面，为赶上街口的公车。他随即收回视线，回到行走中。

Clark放好两手的东西，又把那盆可怜的干瘪的花带出室外。它们该晒晒太阳，他抬头往往蒙蒙的天，不太确定起来。

女厨和调酒师在吧台内说笑，无非是客人们带进来的八卦和闲嘴。男人们扎堆聚集在小酒桌旁，为一些鸡毛蒜皮打赌。近日女人们亦多了起来，不同于满杯扎啤，她们通常一两杯低度数的调酒，配上无关紧要的甜点可以泡上一下午。或许彼此间有来电的，一次迈开脚步和搭讪，成功与否并非发生在此。

Clark的工作是提供酒水和服务，偶时兴许可以和一桌客人聊上一会。更多时候他是沉默，被酒杯放在他们中央，不打扰男人们关于政治的争执或女人们讨论高级商场的苛刻折扣。

他处理好每一桌的点单，回到吧台内把卫衣塞到第二个暗柜里。一只手敲响他面前的大理石台面，Clark顺其看过去，一只腕表，还有黑色西装的袖口。

Clark转过身。

“一杯马提尼。谢谢。”

“抱歉，先生。我不是调酒师。”

说罢他匆匆离开。Clark关上后门，他立即点燃一根烟，贪婪地吸一口气，呛涩至极的烟雾侵入他的肺。他即刻反应，眼眶湿润，酸涩得睁不开来。

他听见背后把手被拧开的声音。Clark不愿睁开眼。

“Clark。”

男人站在街边，等待一日。他的车在此过于显摆了，街道几乎被占据过半，他一身平整的西装三件套，那双皮鞋锃亮，只配踩在大厦顶楼柔软的地毯上。

三两过往的行人无不回头，他们之中大多数人一辈子也难碰到这台加长车。

“妈的，老爷车真是酷毙了。我希望我卖的每一杯酒，里面都含金子。”调酒师从消毒柜取出一只高脚杯，他看向对街，不忘好一阵咒骂。

女厨咯咯笑起来。

“Clark，你认识那大佬吗？”

“.....不，不是。”

“....噢。”

Clark嘴唇颤动，他举起微微泛黄的手指在唇间。在后门，Bruce知晓他不愿讲话，缄默半晌他拿过Clark指间的香烟抽过一口，便将乳白的烟头碾在鞋底下。

起风了。掀起他西装外套的衣角，Bruce侧过头，让长刘海迎风服帖。他双眼微微眯起，如接受日光，又如因风迷离。

他几乎以为他已离开。然而对方是Bruce Wayne，多少该防范些。Clark照例走进夜色，那位属于黑暗的骑士不知从何处紧跟而来。他的车也许停在巷子里，某些家伙兴许能够留意。Clark想。

不出十秒，他没能忍受住，在Bruce面前抽了第二支烟。这不是什么撑门面的上等烟草，楼底的小商店随手而来，难怪Bruce抽不惯。那个扔掉烟头的表情，真是。

“你好像有烟瘾了。”他用那个烟熏般的嗓子，跟Clark说这个。他甚至没问回来的时间，工作，没有任何寒暄，像一个对酗烟问题严肃的长辈。

是的，他什么都知道。

Clark径直上楼，厚重的鞋底踏在铁板上一阵沉闷，他把烟头塞进门口可怜的盆栽，它彻底沦为了垃圾桶。Bruce站在楼底，仰望着他一声不作地毫不客气地关上门，那间屋子里的灯光却未曾亮起。

翌日早晨楼底卖烟的老太太喊他扔垃圾。Clark下楼一望，Bruce倚坐在楼梯口的铁栏，那身昂贵的西装被水泥地和灰尘糟蹋，他难以置信地睡着了，面朝街巷比邻。

“不，这不是我的。”

他便转身走掉了。冷冰冰地拒之门外，继续他长期低质量的睡眠。

Clark竭力尝试入睡，而他耳鸣不断。此处并非喧嚣的街区，近乎偏僻，他仍容忍不得一丝噪音。浴室永远拧不紧的水龙头，厨房翁翁作响的冰箱，风路过的沙沙不绝，让他神经愈发敏感，愈发急躁不安。

他粗鲁地拧开门，不幸碰倒那盆花，烟头和土壤散落一地。冲下楼，却不见孤独的背影。

TBC.

“就是想看颓超”

本来预期一发完 逼迫自己勇敢