PoisonThorn

“Hot summer days”

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鲍里斯靠在沙发前，在我的实木茶盘上吃着燕麦和威化还有一盒结冻的酸奶。我若不习惯，大概得气死。

饼干屑落了他满身，我不知道该不该这么吃东西。橡皮糖果和彩色糖碎覆盖在酸奶里，接着吃完，掰开奶酪味的威化饼干拌开，他打开抽屉里拿出燕麦盒，我皱皱眉，浆果味的燕麦和冰酸奶不是那么配。有一种湿乎乎的感觉，我看他把所有的搅和在一起，好像叉子上，酸奶盒里，茶盘中，陈放已久的燕麦的味道被全然放大了一般。

冻酸奶的碎屑伴随他刺戳的动作溅到他的黑色体恤上。温度太高了，以至于它们很快地融化在深色布料上。

“妈的，波特，这个交给你了。”

他便脱了一股奶味和零食味的体恤，无比熟练地扔给我。那上面还有早晨他剃须水的味道。

一年之中最热的时间。蝉在后院的竹林里鸣叫，在这光热里回荡。风把阳光带入室内，樟树，生锈的路灯，石案和路野，明晃晃地亮着。

我自私地将他带到乡下，他需要休息，我，我们都需要。让那些枪林弹雨和死里逃生还有城里的人情世故全滚开，我瞥过他胸膛和脊背上的疤痕，那些像没有汇聚的蜿蜒溪流。

“鲍里斯。”

“嗯？”他从碾碎酸奶的艰巨任务中抬头。

“没什么，喊你一声而已。”

“天哪，伙计。告诉我你是嗑药了吗？”

他舔嘴角的模样，让我在炎热的仲夏里回想起从前我们在沙漠的房子里。鲍里斯几乎不爱吃东西，偶时吃了，无非是些无营养的速冻食品。他会用手指撕扯油腻腻的牛肉馅小春卷，嘴唇晶亮亮的，坏笑着把手指往我的衬衫擦拭。

今天中午，他主动要求下厨。他做饭的方式狂野很是，一碗中国炒面，被他弄得尽是硝烟。鲍里斯大把大把地撒着葱花，洋葱和面条散落一灶台。

“嘿，好吃吗？”

他和我在维加斯的厨房里忙碌的场景历历在目，我被扑面而来的油烟呛了一口，还是别的什么，我看他期待的眼睛而鼻尖酸涩。

“或许你可以借波兰人的噱头开一个中餐厅。”

鲍里斯笑起来，“那种专接骗小屁孩外卖单的吗？”

“也许吧。”

此刻，我和他蹲在沙发和茶几的狭小空间内。我眼见他如此吃东西的模样，一个劲儿地笑起来。我的脑海里走马观花般晃过曾经与他共度的短暂时光，或许是药物，悔意，追思和一些别的，那些记忆碎片如同教堂顶端的彩色玻璃，被刻意地美妙地拼凑起来。

“周末我们得去超市买些东西。波特，如何？”

鲍里斯把空瘪的酸奶盒扔进我腿边的垃圾桶。

“是，不然喂不起你的。”

“是吗。那真是太好了。”他趁机把手臂搭在我的腰上。

太好了。

他的黑发刺扎着我的肩头。

他的味道闻起来像是饼干和酸奶的混合物。

他的呼吸在我的胳膊上，那么近那么远。

那个失望的战栗的夜里的离别，是爱开始的地方。阳光让他和我暖洋洋的，让他和我的伤疤流转于白光。白昼轮回，留于此时。

Fin.