PoisonThorn

Clark在厨房给一枝花瓣边缘微微枯黄卷起的添上水，花心处的粉透过无暇的白，他对此一窍不通，只分得清玫瑰和其他的花。而他把细长的玻璃瓶搁在餐桌中央，他想留着这个，因为这是Bruce送给他的一束花里最后一枝了。

“怎么了？”

Bruce过来接了一杯水，睡袍微敞，眉眼轻松。

“如果它们能开得更久点就好了。”

“那可就不够珍惜了。”

Clark在橱柜前轻轻笑起来，他转过头，微微露出衬衣领里的胸膛。

他语气明快起来，絮絮叨叨地说着些跑新闻遇到的轶事，还有好笑的文章，食客对知名餐厅的客观评论，选角糟糕的烂电影。

“那个电影的选角导演，要么是瞎掉了，要么是拿钱了。”

“或者是亲属关系之类的？”Bruce随口调侃道。

Bruce为此倍感荣幸，Clark在任何场合，都不是啰嗦或任性的人。而他此刻在餐桌前翻阅一份报纸，咀嚼着早餐前对付饥饿的花花绿绿的燕麦。Clark在厨房忙碌，一种沉浸在生活里的幸福感包裹住他。像是糖，温润的茶叶的混合物。

“B，好像下雨了。”Clark和两个定模的荷包蛋做斗争。

Bruce心领神会地起身关上窗。若不说他不会注意。楼上的邻居不爱晾晒拧干的衣服，窗台前时常雨滴般淅淅沥沥。上个星期，夜深时蝙蝠站在窗前，在Clark开门前顶了一耳朵的皂粉味水滴。

此时呢，他从那扇附了些铁锈的窗看去，窗下无预备的行人在银丝中奔跑，情侣携手欢笑，拄杖老人慢腾腾地抱怨，雨和热笼罩城市，风带领树叶旋转。

Clark轻声前来，他便扭头了，“你的早餐。”他鼻间是他剃须水和灶火味。一阵风，像站在船头，像位处铁塔。他们就此在窗前交换一个吻。尽管窗外视野有限，尽管对面便是另一户窗。

他曾对这种生活最为嗤之以鼻，同居，家庭，法定关系，世俗却现实。他固执以为不需要绑定，诚然，他同样不会轻易被一场仪式要求任何。惯为夜行者，和惯为太阳之子，他愿为之放弃一些偏执。

他手里捏着电影票，人们陆续进场，而Bruce在爆米花的浓重奶油味和可乐机的噪音中张望踌躇。

“嘿，”一只手轻轻搭上他的肩，“等人吗。”

“是啊，那个家伙，不知道是去救挂在树上的风筝还是氢气球。”

对方咯咯笑起来，凑近时带着一丝风尘仆仆的气味，“那我趁机霸占你好了。”他的手无比自然地挽上他的胳膊，卫衣摩擦夹克，他的笨重的眼镜因他不加掩饰地笑开而些许滑落。

Bruce伸出指尖。

“Clark。”

他替他扶好眼镜，递出边缘些微濡湿的电影票。

“你的。”

他在身侧轻轻推着他，神色轻快地分享着刚才落幕的电影。Clark手里还捏着剩一半的可乐，水珠挂在蓝色的杯壁上，顺延他的手指一点点滑落。

一部战争片，很类似他们的处境。他不小心暴露职业病，实时汇报心得感触，关于细节猜想，关于角色塑造，他通通都想如同倒燕麦片一般和Bruce分享。

他背后的光影，行人，在夜灯的火焰里燃烧。阑珊透过他纯粹明亮的眼，他笑着时嘴唇边的光泽。Bruce想象着雪花翩翩从天而下，染白他细卷的黑发。他呢，可以拉过Clark不算大的手掌，趁机好好嘲笑一番。

“喂，你有好好听吗？”

“....大概吧。”

他就在人群接踵中揽过他的肩。战场，还有士兵，也罢。暂留于此吧。他们一脚深一脚浅，电影票，可乐，和没有买到的爆米花，絮絮叨叨，像簌簌的雪，散落在风中。

他放下书，和床头的眼镜摆在一起。Bruce在吻他之前，还喃喃着明早的早餐和一束新鲜的花还有站岗战役。

Clark肌肤微凉，让他一时间同时联想到露水和玫瑰。珠珠晶莹点缀冶艳。空气弥漫甜美的香气，是阳台那朵夜来香开了，还是属于窗外人家女主人的香波。

“我有时躺下，亿万个心跳响彻，我的还是我的。不可否认，夜是温床。远方的尖叫，陡然尖锐的刹车声，神经敏感占大半。但我听见你的皮靴踏上窗台的轻微声响，我知道你会在枕边。我便能合眼。”

又是一个吻，落在眼睑上。

他的手指像拨动琴键，轻快地跳跃，“你的。”他牵住他的指尖，直指心脏。

Fin.